Illusion d’optique
Le soleil vient à sa fin
Sous les pieds trépasse,
La pénombre des défunts
A la sienne prend place.
Au ciel pourtant luit son éclat…
Illusion d’optique
Le soleil vient à sa fin
Sous les pieds trépasse,
La pénombre des défunts
A la sienne prend place.
Au ciel pourtant luit son éclat…
Pluie de saison
Le glas annonce
L’arrivée des ombres
Un coup de semonce
Dans l’air sombre.
L’automne bruine ses feuilles mortes.
Des larmes de sang
Ruissellent sur ta lyre ivoire.
Les os des morts vibrent
Sous le frémissement des cordes tendue
De leurs cheveux offerts.
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Les brumes de Hel
Traître vapeur de terre
Nuage opaque irréel, réel,
Dissimule amis, ennemis,
En ta fumée laiteuse.
En toi se perdent les cris,
Se diffusent aux quatre points.
Complice des silhouettes fugitives
S’évanouissent les revenants, les vivants,
S’égarent les sens,
S’effacent les repères,
S’éloignent les lieux,
Ici ou ailleurs,
Se transposent les temps,
Hier, aujourd’hui ou demain,
Se chevauchent les mondes,
Midgard, Asgard, Vanaheim ou Helheim,
Se dissout le corps,
Esprit désincarné
Se fond dans le voile impalpable,
Spectre parmi ses semblables,
Invite l’égaré à les rejoindre
A se perdre en eux.